Fragmentos (XXXV)

Da igual que estemos o no de acuerdo, porque en el fondo todo da lo mismo: hoy nos preocupamos de lo absurdo, nos enfadamos por lo nimio, y mañana estaremos todos envueltos en tierra y cenizas, unas personas nos recordarán con afecto, otras con rencor, y después vendrán a ocupar este suelo que pisamos quienes ni siquieran nos recuerden, y entonces punto final.

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Las mudanzas son un puto rollo. Llevo ya unas cuantas, una vez conté 20 casas en las que había vivido en los últimos 20 años. Muchas casas, muchos cambios de aperos. Limpiar, dar de baja el teléfono y la luz, pagar lo que se debe, catalogar los bienes, tirar a la basura media vida, bajar lo que sirve al coche, bajar lo que no sirve al contenedor, llorar lo perdido, limpiar la casa, entregar las llaves al dueño, aparcar el coche en la nueva cueva, descargar las cosas, empezar de nuevo otra vez.

Se deja uno la vida en estas cosas.

Fragmentos (XXXIV)

Me agobia tanta pamplina política. Que si las elecciones futuras en España, que si el Rey, que si Chavez, que si el Betis ha echado al entrenador, que si patatín, que si patatán, mierda para todos.

Lo más importante de mi vida de los últimos tiempos es que he estado en la boda de mis amigos en Ubrique, y que me lo he pasado de puta madre, y he conocido más gente que en los últimos ocho años, y lo que es mejor, he visto a la mujer de mi vida por los siglos de los siglos amén. Hablé y canté en público, comí, bebí y dejé mi rastro, como cualquier bicho en edad de merecer. Las cosas accesorias son lo de menos.

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Me voy a Roma en Enero. Buena época para una ciudad caótica que lleva veinte siglos esperando a una persona como yo, que ponga un poco de orden en esa casa de lenocinio.

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Las expectativas de acuerdo entre Israel y Palestina que estos días se llevan a cabo no tendrían mayores problemas que los propios habitantes de la zona, que piensan que los mayores obstáculos son sus propios vecinos. Una vez me pasó eso mismo con mis vecinos del 4º, que se pusieron de acuerdo y no dejaban de ser felices, los hijoputas.

Fragmentos (XXXIII)

Últimamente escribo poco, casi por cumplir, para que no desaparezca del todo la beneficiosa terapia que supone teclear sin saber a quién coño puede interesar esta sarta de pamplinas. Gente como yo, supongo, que se amarran a un dietario que cada vez tiene menos de diario y más de juguete ocasional, intentando que sobreviva para que no decaiga el fino hilillo que nos mantiene en el alambre egoísta, que no otra cosa es la escritura anónima. Me van vds. a perdonar, pero después de cuatro o cinco años manteniendo un blog, esto es lo que queda de la falta de ilusión por las cosas.

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Me alargo a la feria del libro antiguo y de ocasión de Córdoba, veinte casetas donde uno se puede encontrar algunos libros antiguos (ediciones bellas, impagables y muuuy caras), unos pocos más usados (donde están los descubrimientos, las sorpresas, pertenencias de alguien que decidió desprenderse de sus cosas por alguna razón), y sobre todo saldos y restos de edición, lo que nadie quiso a precio de mercado, ahora a precio medio barato.

Entre estos últimos compro algo que llevaba buscando hace tiempo: el resumen de la genial enciclopedia antropológica sobre los indios norteamericanos que Edward S. Curtis publicó en veinte tomazos entre 1907 y 1930. Por diez € me apaño esa joya resumida en un solo libro de 600 páginas, todo fotografías con prólogo del presidente Roosevelt y en formato pequeño y tapas blandas. Una puta joya de la editorial Taschen.

Qué sería de uno, señor, sin encontrarse estos chollos que le alegran el espíritu. Mirar las fotografías reales de los últimos supervivientes de unas tribus sistemáticamente masacradas y confinadas en reservas, documentos gráficos que nos muestran un mundo extinto por última vez. Nadie podrá pagar nunca el trabajo del sr. Curtis, ese trabajo al que dedicó su vida y que no sabemos si calificar de antropológico, etnográfico o directamente artístico, aunque todo ello suene a pedante en un mundo de occidentales chulescos y con síntomas de decadencia galopante. Ahora, después de ver y leer estos restos culturales, el hecho de que se le haga tanto caso entre los ricos del mundo a Gore y sus avisos sobre el cambio climático sólo puede parecer hijoputismo, así mismo dicho.

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Qué mala leche se le pone a la gente, no sé si miedo, cuando se le acerca alguien desconocido por la calle para preguntarle la hora. Creo que no es tanto por la inseguridad sino por la mentira que supone no saber si lo que responden (no llevo reloj, etc) es fruto más de no saber para qué cojones sirve llevar siempre controlada una cosa incontrolable como es el tiempo, así en bruto... Esto último me lo dijo una vez mi abuela, y es mucho más cierto que cualquier otra cosa, como por ejemplo que la leche del desayuno es de verdad leche de vaca. Anda que no.

Fragmentos (XXXII)

Cuando me desperté del dinosaurio ya no quedaban ni los restos. Quizá por eso me desperté.

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Ya no puedo hacer fotos, una cosa que me gustaba mucho hasta ahora. La Canon ha hecho plof y parece que ha cascado, y eso que sólo tenía 4 años. "¿Cuatro años? ¡Pero si era super-vieja! Tienes suerte de que te haya durado tanto". Joder, no me imaginaba que fueran tan hijosdeputa los que fabrican ahora las máquinas, que a los dos o tres años se rompen todas y las tienes que cambiar.

Por un momento me planteo comprar una nueva, puesto que el arreglo vale más que una nueva, pura cultura kleenex de usar y tirar. Y ya puestos, claro, una mejor con más megahipersuperpíxeles del copón, lentes alemanas, zoom de 30 aumentos y gran cantidad de pamplinas optimizadas que nunca se usan... Ni mijita, me niego. Se acabaron las fotos por ahora, no pienso seguir alimentando esta locura. Luego dicen que uno es raro.

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Otro me comenta que se marcha en septiembre a ver a Police a Barcelona, y le cuesta más barato el avión y el alojamiento que la entrada al concierto. Dios bendito, qué viejo me estoy haciendo, todo me parece caro. Una vez le dije a mi abuelo lo que me costó un pantalón vaquero medio roto y por su cara adiviné que había hecho el capullo. Tienes razón, abuelo, qué caro es todo. Por cierto, es cierto, lo de cumplir años deprime más que alegra, sobre todo cuando la gente que te rodea te pregunta la hora así de amable:

-Oiga, por favor, me puede decir la hora?
-No tengo reloj, pedazo de cabrón.

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El pantano del Tranco de Cazorla está medio lleno, y nos metemos a hacer un poco de piragüin. En medio de la masa de agua me quedo más solo que la una, entre esas montañas, y no hay nadie en bastantes kilómetros a la redonda. Me da por pensar qué pasaría si un maelstrom me succionara como a Nemo y su submarino, o que de pronto sale el monstruo del lago Ness y me come de un bocado. Pues que muero, claro. Y después no pasa nada.

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¿Cuánto chocolate he comido hoy? Voy contando: colacao en el desayuno, dos trozos de tarta bien despachados, un vaso de batido y varios kilos de conguitos. Esto tiene que reventar por algún lado, ya lo verás. Y menos mal que casi no me afecta a los nervios, esta mañana le he pegado un bocado a un perro que se me ha meado en las sandalias, excepto eso, tan tranquilo.

Fragmentos (XXXI)

Adivinanza o paradoja epicúrea, he aquí la grandeza del ser humano, caso de que existiese, y que además tuviera la paciencia necesaria y la capacidad de escuchar:

“Cuando yo estoy, ella no está, y cuando ella llegue, yo ya no estaré”

¿Qué es?

¿?

Quienes hayan tardado más de setenta años en responder ya tienen, seguro, la respuesta.

-La muerte, coño, qué va a ser si no.

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Estos días atmosféricamente extraños se mueven en España entre turbulentas diatribas políticas por las elecciones, el final de la apasionante y apisonante Liga de fúrbol y las trascendentales incógnitas de la relación de una cantante de coplas con la corrupción marbellera de su marido, querido o arrejuntado, además de los tópicos comentarios sobre el sospechoso y demasiado alegre traje de la vecina en la primera comunión de su sobrino, el de los dientes picados que repitió curso el año pasado. Apasionante.

También estaban las carreritas de barcos de unos ricos españoles contra otros ricos de otros sitios, en plácidas aguas valencianas, y la consiguiente sensación de orgullo o humillación subsiguiente, dependiendo de si el barco de tus amores patrios cruzaba la imaginaria línea de meta por delante del cascarón enemigo, o por el contrario lo hacía después. Sale en los telediarios y en los periódicos, no me lo invento. Pero esto ya no es noticia, puesto que, al igual que en Trafalgar, 'España' ha perdido con unos ingleses o australianos o de por ahí.

Dura vida de esta gente, de verdad. Dan ganas hasta de pensar.

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Ubi dubitum ibi libertas, donde hay duda, hay libertad. Hágame vd. caso, no se fíe de quien siempre está completamente seguro de todo, y además no se arrepiente de nada. Es como el que me vendió las papeletas de la tómbola de la feria de Jauja, provincia de Córdoba, que me aseguró que "todavía tenía posibilidades de ganar el premio", le hice caso atendiendo a la ley de probabilidades, y aquí me tiene vd. con un oso de peluche de metro y medio en el salón que ya no sé qué hacer para que se vaya a tomar mucho por culo.

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"¿Qué son quinientos mil rocieros en el fondo del mar?" Efectivamente, un buen comienzo, pero al guionista se le olvidó mencionar los miles de tambores, caballos, bueyes, carretas, simpecados, oraciones, guitarras, trajes folklóricos, litros de vino y lloreras, sin los cuales todo este impresionante espéctaculo de aspirantes a señoritos ociosos flotaría en el agua. Y eso no es.

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Es acojonante. Son ahora exactamente las siete de la tarde. Ayer mismo, más o menos a esta hora, también eran las siete de la tarde.

La vida es siempre lo mismo, birth, school, work, death.

Fragmentos (XXX)

Paseando por la Feria del Libro de Córdoba me paro ante la caseta de la librería Anaquel y veo un cartel que dice 'Leo Bassi firmará ejemplares de su libro hoy sábado a partir de las 13:00 horas'.

Coño, me digo, hoy es sábado y son las trece horas, según el Royal Observatory de Greenwich. Y de pronto, rodeado de un olor a tabaco que si no fuera blasfemia diría que de la hostia, aparece a mi lado Leo Bassi en carne mortal. Mi ídolo humano desde su campaña anti-fútbol y resto de espectáculos, desde que alquiló la finca de al lado de la casa de Gran Hermano para chillar en su puta cara (equipo de sonido de concierto digno de los Rolling mediante) que los concursos de la tele, y la tele misma, son una gran basura. Un hombre de principios, y espero que de lejanos finales. Es humano, no una cosa que sale en la tele.

Pues ahí estaba, mi héroe el italiano calvo de gafas, con su cuerpo más ancho que largo, saludando humildemente a la gente que se le acercaba. Pero me acojoné y no le pude decir nada, me impresionó que fuera de carne y hueso. Le podía haber dicho, joder Leo, dáles caña a toda esta banda, que en este pueblo manda la Santa Madre Iglesia y su banco. Pero no pude, creo que todavía tengo en la cabeza la hostia de la primera comunión, y el contrato subsiguiente. Otra vez será.

[ El País: Leo Bassi invita al obispo a 'La revelación' ]
[ ABC: Leo Bassi contra la religión ]

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Son las 19:19h. Aún no he papeado nada. Y eso que tengo un hambre como pa comerme una vaca rellena de pajarillos. La última vez que hice una fideuá a estas horas me salió sosa e incomible, pero entre los comensales sólo estábamos la fideuá y yo, y ella no se queja. Es una buena cosa que el juez sea uno mismo, da una impronta de objetividad que te cagas, sobre todo a los que aspiramos a entrar en la guía Michelín, no como cocineros sino como sustitutos del muñeco.

No son horas de comer. Esperaré a la cena, a ver en qué plato metemos la pata.

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La hipocondria es una cosa mu mala. Anteayer leí algo que me impresionó bastante, como para no dormir en los próximos diez años. Una vez me preguntaron el nombre de la parte del cuerpo humano que es imposible de mantener abierta mientras estornudas. Tras unas vacilaciones de índole sexual sodomagomorrista, dije que los ojos. Y acerté.

Pero es que resulta que los párpados se cierran en el estornudo para que no se salgan los ojos de sus órbitas, y hay casos reales que lo corroboran. Rediós, eso es fuerza de la humanidad, y no la guerra.

Fragmentos (XXIX)

Ya ha pasado la semana santa, que durante muchos años me producía una mezcla de alegría y vida. Ahora ya no. Una vez, en una semana como ésta, se acercó alguien a hablarme con la sonrisa en los labios, y durante bastante tiempo esa imagen optimista se me transmitió y me iluminó. Ahora ya soy más mayor, y se ve que esa luz ha ido apagándose, es otra cosa, esta fiesta se ha convertido en una nostálgica sensación de amargura, sin recuerdo, triste y dolorosa. Como en la película, las cosas cambian. Pero no pasa nada, sólo nosotros cambiamos, supongo y espero que a mejor. Porque lo otro es un agujero en el que es demasiado fácil sentarse y asomar las patitas. Lo valiente es rodearlo mirándolo de frente.

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He ido a ver la sierra de Cabra nevada, en pleno viernes santo de abril, cosa inaudita. Mientras hacía fotos la cámara se me ha fastidiado, tanta extraña belleza no podía soportarse, una máquina hay cosas que no aguanta, por lo que parece. Mucho frío, eso es lo que he sentido.

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Últimamente me doy cuenta de que mi vida se circunscribe a trabajar, pasear en bicicleta, hablar y dormir. No es un mal plan, individualista, egoísta, solitario y misántropo, pero es el que por ahora tiene Uno. El miedo a la soledad no es más que una ecuación entre lo que esperabas y las fuerzas que tienes. Si sale a devolver, pues devuelves. Mañana intentaré traspasar la laguna Estigia, más allá de la acostumbrada hora de las cuatro de la mañana que es cuando el bicho insomnio me dice sus cosas.

Fragmentos (XVIII)

Tras varios días de andar por las sierras de Cazorla, sin protección solar, vuelvo más quemao que la tablilla un coto. Parezco una gamba, pero da igual, la convivencia con los montañeros y senderistas en el albergue me sienta bastante bien. Conozco a muchas personas que me hablan de historia general y de historias particulares. Historias de noviazgos y perdones, de tristezas y rencores, de amor al fin.

Mientras tomamos poderosas tapas en la plaza del pueblo comprobamos que el Sevilla FC es, además de un presidente bocazas y especulador en Marbella que pegaba cadenazos en su juventud fascista, un buen equipo de fútbol capaz de ganarle al Barcelona. Vemos una buena obra de teatro con actores discapacitados, jugamos una partida de dardos en un bar abandonado a su suerte donde es imposible ligotear por falta de género, dormimos en camastros militares con mantas propias de las guerras civiles de César Augusto. Nos reímos de nosotros mismos. Impagable fin de semana.

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Siguiendo la costumbre de pasar a mp3 mis discos antiguos de vinilo de hace veinte años, redescubro el directo de Dire Straits, 'Alchemy'. Pa qué contar lo que siento. Ni punki ni jevi, que de los dos he mamado, raro del todo. Veinte años antes me habría parecido normal, ahora esta recuperación me iguala a quien redescubre a su padre sin conocerlo, no puedo explicarlo con palabras.

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Hablamos con confianza después de tantos años, como siempre, como los Panero, pero quitándole el elemento cainita. Nos llevamos bien, Elena, porque somos bastante parecidos. Paseas por las callejuelas, llegas en mi bicicleta, tomamos copas en la plaza de la Corredera al solecito del mediodía, placer de dioses, me explicas tus asuntos y conversamos sobre esta ciudad-pueblo que no termina de despertar mientras en Valencia revientan fallas y monigotes. Duermes plácidamente tras cenar una simple y estupenda tortilla francesa. No nos abandonamos, porque venimos de un tronco común.

Ya te lo dije, somos sicilianos.

Fragmentos (XXVII)

Por primera vez en varios días, semanas tal vez, hoy me he dormido bien, sin despertarme a las tres o cuatro de la madrugada y, como es costumbre en esas noches de insomnio, dando vueltas en la cama hasta que clarea el día entre las rendijas de la persiana. He abierto los ojos a las ocho, aunque hoy no hay que ir a currar porque es 28 de febrero, el día de Andalucía. Los días de fiesta patrióticos los celebro no pensando ni un minuto en la patria, ésta u otra cualquiera, que nos regala la posibilidad de dedicárnoslos íntegros a las neuras y aficiones personales. Ah, qué haríamos sin esas huelgas de un día andaluzas, españolas, europeas, sin esos días de san Tal o san Pascual que como figuras o entes nos quedan tan lejanas, y que de buenos que son ni protestan ante nuestra indiferencia patriótica o religiosa. Cagarme en todas las naciones y pueblos que celebran su día nacional y en todas las buenas acciones de sus santos, héroes y mártires, ese es el objetivo de estas fechas señaladas.

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Me propongo hacer varias cosas, aunque luego no haga ninguna. Ordenar y limpiar un poco el piso, lavar, planchar, vaciar los discos medio actuales del aparatito de musiquita portátil y que tras varias semanas ya me cansan, y meterles una selección de mi música, la que me acompañó cuando empezaba a ser persona: bastante de Smiths y de Cure, algo en directo de U2, el concierto parisino de Simple Minds; las primeras canciones de Beautiful South, Immaculate Fools, Lightning Seeds, el Alchemy de Dire Straits, canciones sueltas de Sade y Psichodelic Furs, Kiko Veneno, los primeros elepés de Police... No es la mejor música de la historia, sólo es la mía, la que me abre los poros de la piel empezando por las orejas. A todo eso sonaba antes mi vida. Y mucho me temo que así será para los restos, porque lo que escuchabas en esas épocas es lo que verdaderamente te suena a sinceridad y aledaños; el resto, ruido forzado, melodías de guateque y pamplinas de encargo.

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Andorrotear en bicicleta sin destino fijo por las calles de Córdoba es una de las cosas que he recuperado en esta etapa nueva que empezó hace cuatro meses. El problema es que cada vez que quiero hacerlo tengo que realizar también unas cuantas maniobras precisas y fastidiosas para bajar la máquina por los recodos de las escaleras sin que desconche la pared, ingenierías éstas que me recuerdan al capataz enchaquetado de una procesión sevillana de esas que pasean en semana santa abroncando a los costaleros entre blasfemias para que el santo con sus mil kilos de trono y joyas entre y salga por la puerta del templo sin un rasguño: un auténtico rollo. Luego, ya en la calle, intento ir por los carriles-bici que atraviesan la ciudad, y que cada cien metros están ocupados por coches aparcados encima, cacas de perro merecedoras de un premio en ARCO o bolsas de basura con las vidas de los dueños dentro.

Tras encontrarme dichos regalos y sortearlos de mala gana, me defeco un poquito en sus propietarios y sigo feliz mi camino. Creo que apañarme esta bici híbrida y aspecto antiguo es una de las mejores inversiones que he podido hacer, quitando por supuesto las obras completas de Kafka de Galaxia Gutemberg y la paella artesana de asas verdes con capacidad para una persona que compré en un badulaque ferretero, y que hace que aún no haya perdido del todo el sentido del gusto de cocinar sin tener que demostrar a nadie que Uno come, algunas veces, como un puto rey.

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Después de más de cuatro años escribiendo en blogs, tres en éste, me parece que ya va siendo hora de darle un poco de aire fresco y cambiarle el aspecto, modificar las plantillas, añadirle algunas funciones o algo. Es una cosa que siempre pretendo hacer y que cuando me pongo a toquetear los códigos me aburre a las pocas horas y me arrepiento. Una vez más, hago propósito de enmienda, porque he pecado, señor.

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Según perece, tres de cada cuatro europeos están hastiados de la rapidez con que cambia la tecnología, y que estas cosas ya les suenan a timo, porque cuando se compran un cacharro a los dos días ya dejan de distribuirlo y los fabricantes obligan a sus clientes a gastarse los cuartos en los nuevos modelos, que normalmente son más caros y elegantes, pero hacen exactamente lo mismo. Tres de cada cuatro europeos cabreados. El otro es el que sigue escribiendo a lápiz en un cuaderno. Y seguro que tan feliz.

Fragmentos (XXVI)

Escuchando de nuevo el 'Live in Moscow' de UB40 se me pone la gallina en piel, pues es lo que oía antes de salir los sábados de fiesta al suprafamoso bar Juli de Belén, nuestro nido, cuando era aún mas joven de lo que soy ahora, que me doy miedo de lo joven que soy y lo mal aprovechado que estoy. También doy miedo por otras cosas, pero eso es personal.

Qué coño juventud o viejetud; Reggae forever.

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Increíble fin de semana el que he pasado: no hacer nada, levantarse tarde, no ver a nadie, y encima quejarse de estrés. Son los problemas de Occidente, el aburrimiento capitalista, mayormente. Miedo me daría tener responsabilidades, si no fuera porque el resto de los que dependen de mí son aún peor que yo. La tele y el Tomate hacen entre la población más estragos que diez bombas de racimo. A estudiar por un futuro Sun Tzu, o von Clausewitz, o quien sea que entienda de eso de matar gente.

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Me proponen por segunda vez un viaje a China, en Marzo. Creo que esta vez va a ser que sí, en serio. A mí lo que me gustaría conocer es el Tibet, pero como la única forma humana de acceder es a través de Pekin y su nuevo tren de cuatromil metros, pues me lo pìenso. Va a ser que sí, no por nada, sólo porque me apetece y dentro de unos años no será igual.

Fragmentos (XXV)

El jueves nevó en Córdoba capital, igual que el año pasado por estas mismas fechas, cosa que no sucedía desde hace treinta o cincuenta años. Lo raro es que este año, además, ha nevado a plena luz del día, a las diez de la mañana. La gente ha salido de sus casas, de sus trabajos, de sus bares, de sus organismos oficiales, de sus puticlubs, para comprobar que lo que caía del cielo eran copos de nieve, tan grandes como una castaña.

Este hecho provoca inquietud, a la vez que alegría. Porque significa que el fin del mundo está cerca, sin duda. El cambio climático ahora está en boca de todo el mundo.

Luego todas las personas, tras disfrutar del fenómeneo meteorológico y discutir sobre los acuerdos de Kioto, han cogido su coche en grupos de a uno y se han largado a esconderse del frío en sus casas, a poner la calefacción y a leerse el Hola en el brasero eléctrico, tan tranquilas.

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Bajo a comprar al mercado cosillas para la paella de mañana. Calamares, mejillones, almejas y gambas. Un pimiento verde también, que ya no tengo. En la pescadería veo que un cangrejo de río (4'70 €) se escapa vivo de su bolsa de malla y trepa por entre los boquerones. Intuye el cambio climático, pero a la pescadera sus intuiciones le dan lo mismo y lo devuelve al redil de muy mala pipa. Como los carceleros y los presos, cada uno a su trabajo.

Qué haría Uno sin estos espectáculos de la naturaleza.

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Presentación del libro de un amigo en Cabra, veo a todos los colegas, el rojerío local, acompañados de curiosos y comprometidos, y se produce un interesante debate sobre la limitada capacidad local para modificar la conducta general. Luego, la charla con familiares y compañeros, batallitas internas estupendas que me llenan de alegría. Sin embargo, no ven claro que se produzca un cambio político. Y yo, que no soy militante sino abstencionista activo arrepentido, les tengo que dar ánimos. Mal asunto cuando el de fuera que no tiene puta idea de lo de dentro tiene que dar consejos a los de dentro. Aún así, por favor, que se acabe la chulería y prepotencia del alcalde y sus mamporrilleros, eso es lo único que espero.

Fragmentos (XXIV)

Dando un paseo por la calle principal de mi barrio veo, a través de los cristales de una inmobiliaria, que encima de una de las mesas de atención a la clientela no hay apenas nada, ni montañas de papeles ni ordenador ni calendario ni marcos de fotos familiares; sólo un pequeño jarroncito con una solitaria rosa roja.

Y me ha dado por imaginar que ese trabajador o trabajadora de la empresa, cada pocos días, dedica un poco de su tiempo mañanero en cambiar el agua, en poner una flor nueva cuando comienza a marchitarse, y eso les trae al pensamiento algo parecido al amor. No veo ahí transacciones comerciales, hipotecas, timos o estafas, como sería razonable pensar.

A veces, creo, en los sitios más insospechados hay personas que piensan en otras cosas aparte del dinero, lo cual no los hace más humanos ni más sensibles, pero seguro que piensan dónde coño están trabajando y qué están haciendo con su vida. Sólo a veces.

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Las cacas de los perros bien educados, cuando son recogidas por sus amos con la mano, en una bolsita, que después tiran cívicamente en una papelera, adquieren de repente un estatus diferente al resto de las cacas depositadas libremente por los perros sin amos. He ahí la grandeza de estas últimas. No son mierdas, sino pequeños gritos revolucionarios del mundo animal que se niega a tanta domesticación y tanta ley.

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Un niño leyendo la cartilla escolar el mi-ma-má-me-mi-ma, pero se equivoca y donde pone eme dice pe. Inmediatamente el padre le zumba una hostia.

No sé si son los celos o la educación sentimental, y esa duda me consume; mientras, el chiquillo hinca los ojos aplicándose en aprender para la próxima vez.

Fragmentos (XXIII)

Llega el momento de hacer balance, como todos los años. Esto de recapitular a fin de año, mezclar dichas reflexiones personales con los villancicos, polvorones y resto de armamento teatral navideño, me suena ya a fin du monde, a despedida, a borrego-alegría que esconde el lobo-tristeza.

Aunque también es cierto que llevo teniendo este bello sentimiento de desarraigo comunal desde pequeño, cuando lo normal era tener que escuchar eso de 'tienes toda la vida por delante'. Y por detrás, añado, que nadie se acuerda de lo pasado, bueno o malo, y que va al saco sin fondo de la memoria. Qué pena, que siempre ganen el futuro, los proyectos, la fe en el porvenir, esa gran mierda ilusoria de la lotería y de la espera; que cada vez que se ponga en una balanza lo de hasta ahora y lo que viene, gane éste último, cuyo único enemigo es el lastre del saber popular, el refranero y los dioses conservadores, que como siempre están de su parte: más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer, dicen. Así no vamos a ningún lado. Pero asá tampoco, ya lo decía el punk.

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Pensar hay que pensar. Lo que no sabemos es en qué, pero eso es lo de menos. Hay gente a la que molesta que los demás piensen.

Eso es lo importante, no atontarse. Decir mentiras siempre. No trabajar, o esforzarse lo menos posible. Defraudar a nuestros semejantes. Hacer lo contrario de lo que se espera de nosotros. No creer en nada ni en nadie. Ser Uno mismo. Claro, esto hay algunas personas que ya lo intentaron antes, hace siglos, y resulta que ya nadie se acuerda de ellas, puesto que la Historia es un catálogo de figuritas del Hola de la Filosofía, la Literatura, la Política, la Ciencia... Qué grandes son los del resto, los anónimos, los que nadie recuerda: ser capaces de elegir voluntariamente ser Nadie.

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Aseguran esta mañana en el periódico gratuito que el consumo de cocaína aumentará hasta un 30% estas Navidades. Lo pone aquí, en el 20 Minutos. Además afirman que "ahora es más fácil de conseguir, y mucho más barata. Una raya cuesta ya tres euros, lo mismo que tomar dos cafés".

Llama un poco la atención la sapiencia, experiencia y capacidad para predecir el futuro de los periodistas en este asunto. Un par de semanas antes de las fiestas y ya te dicen la estadística del farlopeo, el aumento exacto del treinta por ciento sobre una cifra que el resto de los mortales no conocemos, lo que cuesta comprar coca ahora mismo en la calle, etc. Aparte de que hacen un gran favor a los camellos haciendo publicidad gratuita e invitando a cualquiera a que por dos € pruebe a qué sabe la drogaína misteriosa. Método experimental, le llamaron a eso antiguamente, capitalismo puro. Más capitalismo que en China, vive Dios.

La exactitud es un invento del siglo XVIII. Empezaron a medir cosas, a cuantificarlas, a hacer mapas fieles. El primero que lo puso en práctica fue Robespierre, cuando dijo: "Lo que va a pasar exactamente es que te vas a arrodillar, la cuchilla caerá, y tu cabeza se separará del cuerpo, y por tanto morirás". Gran científico y estadístico el Robespierre éste, precursor del periodismo y del mundo moderno.

Fragmentos (XXII)

El asunto del edredón nórdico me sobrepasa. Son las consecuencias probables de creer a pies juntillas lo que te dicen por la calle mangurrinos de medio pelo. Tras pasar momentos memorables y heroicos (pero tristes a la vez) durante algunas de las últimas noches, vencí mi natural miedo a entrar en una tienda y pude ir a comprarlo: de eso nada, ni sabía las medidas de la cama ni me imaginaba que en un simple catre hubiera siquiera cosas tan complejas y sexualmente apetecibles como eso de las medidas.

Vale, voy a un chino y me compro un metro. Mido la cama: 1'35 de ancho. Vale, ya estoy preparado. La señorita de la tienda me pregunta que de qué calidad quiero las plumas. Hombre, no se ponga vd. así, a mí, dentro de mis posibilidades, me gustan las mujeres, plumas las justasy necesarias. "Entonces prefiere plumón", me dice. Eso es, salimos de Guatemala y entramos en Guatepeor, pa orgías estoy yo ahora.

Fin del asunto, me enseña un edredón doble, cuatro estaciones que se llama, uno pa frío y otro pa entretiempo, que puedo utilizar a conveniencia, según el grado de friolera que gaste. Pago y me lo llevo, es muy bonito, todo blanco. Menos mal que tengo una funda. Vaya cristo lo de meterlo en su funda, hacen falta tres personas y ahora no dispongo de ningún primo a mano que me ayude. Llamo a mi vecina y me dice que qué me he creído, que ella es una persona honrada, y que confundo la confianza con los sentimientos.

Mira... ahí te quedas, sigo con mi manta de Onteniente, aguantando el chaparrón y pasando por la noche lo que no está escrito. Haber estudiao, me dice la vecina.

Fragmentos (XXI)

Mientras veo la tele como un zombie sigo pensando que las tonterías que sueltan son la parte cómoda de una conspiración. La Conspiración de la Sombra famosa de la que hasta ahora no me había dado cuenta. Existe. Sólo hay que creer en ella, y ya está, es muy sencillo. No hay que cabrearse.

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Los montañeros amigos suben hasta donde no se puede, o hasta donde yo no puedo. La montaña es el sitio donde se encuentra uno con Uno mismo, algo que no se puede explicar con palabras. Magnitud de los montañeros. Y fuerza contra nadie, lo mejor del ser humano.

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Vale, se ve que no hay solución. Tanta destrucción en tan poco tiempo, no hay oportunidad. Pero no me negarás que es un poco raro, por parte de ambos, lo que nos habíamos querido, y las cosas que planeábamos antes.

Antes. Ya nada es lo mismo, es cierto. No nos aguantamos, al parecer. La derrota sí que es lo llamativo, porque para mí sí que es una derrota. Y lo mejor es que te sigo queriendo, aunque ya no valga para nada, y siga esperando tu llamada para ver que seguimos vivos. Y para ver que las cosas son como son (cierto) pero somos las personas las que lo decidimos.

Qué triste es esto, y qué pronto se destruye lo que tanto tiempo ha costado.

Fragmentos (XX)

Leo en el libro de Andrés Trapiello sobre tipografía en España que en edición diferente los libros dicen cosa distinta. Es una cita de Juan Ramón Jiménez, el poeta de las inmensas minorías, cuidadoso (como el mismo Trapiello) de todo lo que tuviera que ver con el libro.

Cuando me asomo a una librería y veo montañas de libros con tapas doradas y letras e ilustraciones feísimas, y que la gente se los lleva a saco, pienso en lo elitista del gusto, de eso que se suele llamar 'buen gusto'. Al autor lo han puesto a parir por su subjetividad política algunos críticos, pero a mí me parece una de las pocas personas del mundillo literario que habla medio claro y que presenta un proyecto estético propio en este Valle de Lágrimas libresco.

Mucho mejor que el contenido de los libros sea bueno, sin duda, pero si los editores cuidaran un poco el tipo de letra, el papel, la portada, la encuadernación, las ilustraciones, los colores, etc., mucho mejor. Que para cosas feas ya está la tele, que es gratis.

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Un sueño es una acumulación de cosas que temes o que supones temer. Yo lo que más he temido siempre ha sido al fuego, no al viento ni a la tierra ni al agua, el Fuego con mayúscula. Esa cosa que extraña que destruye lo que era: arde lo que será, en el fuego de lo que fue. Te lo arrebata todo, en un momento, las personas, las casas, los libros, las cartas únicas de ese amor, las fotografías y recuerdos familiares. No en vano en la Biblia hay incendios por doquier.

A veces he soñado cosas rarísimas: una hilera de pingüinos enanos avanzando hacia el infinito, coches de gente conocida estrellándose contra paredes blandas, caídas humanas desde alturas inconcebibles (aunque esto, para los que descendemos de los monos, es normal), atracones de comer con finales estrambóticos, pintores comiéndose sus propias pinturas, con caballete y todo, procesiones en las que no se procesiona nada, etc.

También dicen que lo mejor que puede Uno hacer cuando se despierta de un sueño raro es apuntarlo rápidamente, y seguir soñando. Porque a la mañana siguiente no te acuerdas de nada, y son puntos que se pierden a la hora de conocerse. Hay que tener siempre papel y lápiz en la mesilla.

El último: un barco antiguo de vela, perfecto y poderoso, que navega por un mar en calma y que de repente entra en una tormenta y va perdiendo poco a poco el velamen, los aparejos, la arboladura y la madera, para quedar a la deriva, dependiendo de un mínimo golpe de viento que lo vuelque. Es, creo, una metáfora del amor. Es una cosa inexplicable, tanta destrucción en tan poco tiempo. Pero no hay que preocuparse, no lo he apuntado en la libreta, porque no tenía (ni quería) lápiz a mano.

Actualización 1/11/06: Al final el poderoso barco ha terminado por hundirse. Yo pensaba que iba a aguantar, pero se ve que el casco era de materiales poco sólidos. La metáfora es una triste realidad a la que no tengo respuesta. Y, por desgracia, ya no es un sueño.

Fragmentos (XIX)

Resulta interesante observar la reacción a la censura gubernativa italiana que impide emitir un programa televisivo tipo CQC en el que se dan los datos personales de una prueba de drogas en la cámara del Congreso, donde se refiere que 16 diputados de 50 dan positivo en el test. De ellos, cuatro han tomado cocaína en las últimas horas, el resto cannabis. Interesante, no porque en este caso aleatorio se demuestre que muchas de sus señorías fumen porros, sino porque el estudio afirma que casi un tercio de los honorables representantes se meten coca. Ni a tiros me lo creo yo eso. ¿12 de 50? ¡Venga ya!

Si hasta ahora era del común conocimiento que los wáteres públicos de los edificios oficiales las rayas circulan mejor que Fernando Alonso sorteando doblaos, hombre: Y lo mejor de la crónica: "Las muestras para los test de 'Le Iene' fueron obtenidas bajo engaño a cincuenta diputados italianos, de los que 16 dieron positivo, lo que permite a los responsables del programa establecer que un tercio de los diputados italianos se droga".

Bajo engaño. Pues a mí no me engañas, qué coño es eso de un tercio, un 80 % al menos, y sin contar los porrillos del fin de semana.

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Con lo fácil que es sospechar que lo que te venden mayoritariamente en los anuncios de la tele es, como mínimo, cancerígeno o directamente hijoputesco, y aquí nos preocupamos de la ética de meter a niños en la publicidad, a cuenta de la política, el deporte y demás pamplinas adormecedoras ya anunciadas por Juvenal hace milenios. Tan fácil como mandar a tomar por culo todas las cuestiones de identidad. Yo soy Yo y punto, no varios.

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Herralde, en su último libro de memorias sobre su relación con los escritores, habla de pasada de la borrachera de vino blanco que se pilló con Bukowski. El resto del libro casi sobra, cuando lo interesante es que describiera con pelos y señales ese momento. Herralde, un libro entero deberías dedicar a ese dia, o una enciclopedia, que aún algunos recordamos a ese hombre al que le importaban un pito las convenciones sociales.

Fragmentos (XVIII)

Por supuesto, puestos a hacer resumen de la vida, que es lo que debe Uno hacer cuando ve el final cerca, diría que lo que más me ha marcado es el color de los atardeceres cerca del mar, de cualquier mar. Los que somos de interior lo apreciamos. También me marcó la carrera de Pancho anunciando la muerte de Chanquete: "Chanquete ha muertooooo"... en fin, cosas que le salen a Uno en los sueños de vez en cuando. Qué se iba a esperar de un pavo que vivía en un barco en lo alto de un cerro, que cascara, claro, ley de vida, no somos nadie, etc.
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Las tapas que ponen con cada consumición en Granada deberían ser ilegales.. Una vez, en el Amador, le tuve que decir al hombre que parara, que no me pusiera más tapas que iba a reventar de tanta tapa. El otro día en el Bergara de San Sebastián me pusieron montañas de tortilla de anchoas, ensaladita de salmón y chalupas (una cosa sin parangón), y ya le dije a Patxi: deje vd. de ponerme banderillas, que soy humano y tengo un límite, pero nada, no había manera y así he llegado con cuatro kilos de más y cuarenta euros de menos. Agradecidos, por supuesto.

Fragmentos (XVII)

Unos granujillas, en masa, se hacen un espectacular sinpa en un restaurante de Madrid, más o menos los mismos con los que conviví seis años en el mismo barrio de la misma ciudad. Es mi sueño, sin duda, pero con variaciones. No creo que cuente como valor irse por patas en masa, las cosas hay que hacerlas de cara e individualmente. Es fácil colarse treinta personas en una boda, lo complicado es hacerlo de uno en uno.

¿Se lo merecen los dueños? Sí, sin duda, irse sin pagar de una tasca cara con pretensiones pijorracas cuyo nombre (encima) incita a la lucha de clases siempre es un alivio. ¿Lo haría en estas condiciones? Pues no.

Porque cualquier actividad de masas, como es el caso, anula la esencia del mismo acto individual, intrínsecamente libertario. Me cuelo en el metro, pero si detrás de mí van treinta que me respaldan, pues no es lo mismo. Lo valiente es hacerlo Uno en su soledad, cosa difícil.

Siempre he soñado cumplir setenta años y atracar un banco el día de mi cumpleaños, para ser irresponsable y hacerme un regalito por los servicios prestados, sí, porque los bancos merecen que los atraquen, y porque a partir de esa edad, como máximo, te meten en una residencia de gratis. No tienen que estar de acuerdo conmigo, simplemente digan si no les parece útil para la humanidad. Por lo menos no se engaña a nadie.

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Acabo de ver a un tío trapicheando con un ordenador portátil sentado en la puerta de un Bankinter.

Me he acercado a preguntarle si estaba robando la clave o si es que hay wi-fi por la cara en ese sitio. Me ha respondido que nada de eso, que estaba ahí porque le salía de los cojones. Y punto.

Tiene razón, tanta pregunta, tanta insistencia en la suposición. Está ahí porque le da la gana, pero al resto nos molesta no saber qué estará haciendo. Y esa es la historia de la humanidad, muchos investigando lo que hacen unos pocos que son tan libres que no preguntan a nadie cuando hacen lo que les da la gana.

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La palabra 'verdad' debería, en la mayoría de las ocasiones, ir acompañada de carabinas como 'auténtica', 'original' o similares, porque cada cual tiene su verdad, y ni cien Machados ni doscientos Shakespeares serían capaces de distinguirla de una burda copia del egoísmo. Y eso, ojo, nos pasa a todos los borreguitos de a pie, cuando entramos en una administración pública a echar papeles o cuando nos tomamos diez copas en la administración púbica, (dicen) el templo de la Verdad.

Fragmentos (XVI)

Lo mejor de volver del verano es comprobar que la mayoría de la gente vuelve de las vacaciones peor que Uno mismo, es decir, con peores perspectivas, con peor idea, con peor follada.

Dice no se quién que lo mejor de las vacaciones es la vuelta. No sé qué decir. Lo peor sí sé lo que es. Es encontrarse con lo que Uno era.

Que triste, un mes después ser el Mismo mierda de siempre.

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Desde este ático se ve un piso que debe costar un pastón. Dan ganas de obligarse a Uno a echar pestes de lo que Uno siempre ha dicho, y hacerse Pijo o Hijoputa o algo así, pero no por dinero ni riqueza, simplemente por poder contemplar la puesta de sol como si uno fuera rico, no siéndolo. Tiene tarea esto de estar en medio de todo.

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Mi sobrina, que tiene dos años, quiere que todo cristo le haga caso exclusivo. Pues no. Me duele, pero la libertad es una cosa que la gente tiene que ir aprendiendo con los años, que para eso está. Luchando, maja, no gratis, sobrina.

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Escuchando 'White hats' de Niobe, da la sensación de que por mucho que alguien lo intente, nadie será capaz de quitarme de enmedio en los próximos diez minutos, ni con baños de inquietud siquiera.

Fragmentos (XV)

El otro día escuché por ahí que si bien la cadena del wáter La Sexta, la de Milikito, había pegado un pelotazo impresionante con el asunto del Mundiá de Furbol, el affaire marbellero del asalto a mano desarmada del Ayuntamiento (uno de los muchos robos reales de inspiración cinematográfica en el que los ladrones trabajaban dentro del establecimiento, se ve que por la noche se estudiaron la impagable Atraco a las tres) y sus infinitas posibilidades está convirtiéndose en el mundial del Tomate y Salsa Rosa, y ya hay directivos que piensan emitir toda la programación del corazón y resto de vísceras en directo desde las tapias de la cárcel de Alhaurín de la Torre, la nueva Babilonia de los medios españoles, donde los que están dentro quieren salir y los de fuera quieren entrar. ¡Capitalidad cultural europea para Alhaurín YA!

Nada que objetar, si la gente quiere información, pues toma información del Mundo Real. Una cosa: los telediarios también podrían emitirlos desde el Xanadú de los talegos ibéricos, pero desde dentro, aaah, entonces sí que me creería las noticias. Y si los deportes los diera un médico especialista en sustancias euforizantes, mucho mejor, más creíble todo.

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Hay personas que me inspiran temor, otras pena, otras bondad y algunas no me inspiran nada, es decir, indiferencia. Como el abogado-guerrillero-marbellero de la Copa de Europa Don Del Nido, lo que ocurre es que este tipo de joyas no las encuentro a menudo, y me las tengo que inventar, como se inventan las tormentas Maldonado y Paco Montesdeoca, los Hombres del Tiempo. Puestos a desear, tendrían que ser una mezcla de Mao Tse Tung, Benedicto XVI y Chuck Norris. En sus virtudes se encuentra la confianza en la comunicación humana.

Fragmentos (XIV)

"Lo principal en situaciones de riesgo es no perder la calma", me dijeron.

Me arriesgué. Y mi perra Calma aprovechó la coyuntura y se perdió entre el paisaje nublado. A lo peor ni vuelve.

Todavía me pregunto por qué lo hizo.

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Llaman a la puerta y dudo entre abrir o no. Será el temor a lo desconocido, según decía el catequista contorsionista, pero luego, en la oscuridad, pienso que quien tiene el verdadero dilema no soy yo sino la propia puerta, que no tiene culpa de nada.

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Muchas veces creo que los habitantes del pueblo de Pilsen beben cerveza tipo pilsen para ahorrarse tener que explicar qué tipo de cerveza quieren beber.

Es el único pueblo del mundo donde todavía hay gente que tiene vergüenza, y lo lleva con dignidad.

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La palabra más corta del mundo siempre cargará con la duda de qué hubiera sido de ella de haber sido más larga. Probablemente nunca lo sabremos, y es por eso por lo que desconocemos incluso cual es.

Fragmentos (XIII)

El número 13 siempre ha tenido mala espina: martes y 13, viernes 13, los doce mandamientos bíblicos, que iban a ser catorce pero al final dice: Los doce se resumen en dos, bla, bla..., los doce apóstoles + Chus el Jipi en la última cena (sumen, sumen), las doce horas en las que dividimos el día, los 12+1 campeonatos del mundo de Ángel Nieto, los futbolistas que no se ponen el dichoso numerito en el dorsal y se lo encasquetan al portero reserva. El trece es un número maldito, de eso no hay duda, pero nadie se atreve a decir por qué.

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En un pueblo de la Alta Saboya el alcalde decide sancionar con impuestos graves a "aquellos conciudadanos que, no teniendo otra cosa mejor que hacer, gastan tiempo, fuerzas y dinero en visitar casas donde habitan señoritas de dudosa reputación".

Los vecinos aludidos han protestado enérgicamente, no tanto por el importe de la multa como por la inclusión de sus nombres mezclados con las palabras dudosa y reputación en el texto acusatorio, y tienen toda la razón, porque ellos son puteros, sin -re y sin que nadie lo dude.

-Y a mucha honra -dice el otro.

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La demostración de que la mayor parte del mundo vive en la inopia, felices y adormecidas las masas (ni con la heroína los de Bayer lo hicieron mejor), es que absolutamente todos llevan ropita de colorines con anuncios y marcas prestigiosas por los que pagan. Las camisetitas con el gigantesco logo de Nike, Adidas o lo que sea en el pecho y en el sobaco no sólo no las regalan, sino que encima a los que se las ponen les cuestan una pasta, felices y contentos todos, consumidores y consumidos, empresarios y empresariados, en la lucha final.

Fragmentos (XII)

Si los encuentros pseudo-deportivos o medio militares en los que los equipos no se juegan nada se llaman amistosos, entonces aquellos partidos en los que se juegan algo, el Mundial, la Liga, la Copa de Europa o lo que sea, serán, por deducción, conflictivos, bélicos, violentos.

Son ocasiones en las que utilizamos la lengua con un sentido pleno de significado, sin darnos cuenta. Es por eso por lo que cuando veo que en un partido amistoso entre, pongamos Inglaterra y Alemania, expulsan a siete jugadores por patadas y broncas, y sacan tarjeta amarilla hasta al masajista, lo que me produce es un deseo irrefrenable de saber cómo sería ese encuentro no-amistoso, contar el número de bajas, los heridos, los detenidos, el orgullo patriótico con que los aficionados, esa noche, tras beberse un colacao y con siete puntos de sutura en la cabeza, se irán a la cama diciéndose a sí mismos: "Ya os cogeremos la próxima vez".

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En el caso de que la fortuna depare un partido decisivo durante el Mundial de Fútbol que enfrente a las selecciones de Irán y EEUU, por favor, que no me llame nadie ni vaya a visitarme a mi casa, porque estaré poniéndole dos velitas a los dioses para que los dos belicosos presidentes y sus correspondientes ministros, asesores, ayatolás y resto de chupatintas asistan al campo y se lien a garrotazos entre ellos, a ver si se anima este aburrido principio de siglo, ¡hombre ya!

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Cuando antes de la ley anti-tabaco alguien en un quiosco pedía un paquete de Fortuna, en realidad lo que estaba haciendo es solicitar boletos para el sorteo del Juicio Final, justo el mismo donde podías pedir sólo paquetes de Sombra. El destino empaquetado en veinte unidades, no vayas a abusar de tu suerte. Qué fuerte (como se dice ahora) el significado de algunas frases:

-Déme vd. un paquete de fortuna.
-Pequeño o grande?.
-Extra-grande, que hoy llevo un día de perros.

Eso era antes, ahora estos paquetes sólo se pueden pedir en estancos o en los puestos de lotería, la vida es que es una pena.

Fragmentos (XI)

Tuve un sueño: Después de que durante muchas horas, días, meses enteros, en un sitio donde sólo había un cielo donde las nubes rojas corrían mucho y la cabeza se me llenara de gritos, ruido y pájaros negros, observo como en medio de un valle, en medio de un estruendoso silencio, un samurai, vestido con su casco, su coraza y sus espadas, mira al horizonte.

Me acerco y le pregunto que qué hace.
-Luchar.
-¿Luchar contra qué?, aquí no hay nadie.
-Lucho contra mí mismo. Escucho a mi corazón, pero me dice que no puede hacer nada.

Al cabo unas cuantas horas, y habiendo comprobado que no puede hacer nada, que todo está ya perdido, deja las espadas en el suelo, el casco y los hierros, y se marcha, derrotado.

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Una vez me dijeron: "Cuando más quieras cerrarte, ábrete. Es la única forma". Luego busqué en diccionarios, enciclopedias y bibliotecas. Recorrí cuatro continentes y volví descalzo, porque nada ponía de esto en ningún sitio.

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Me pregunta mi sobrina que dónde está el pez que estaba aquí la semana pasada. Y yo, muy listo, le respondo que se ha ido porque se lo ha llevado la corriente. Y me vuelve a preguntar:
-¿Por qué?

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Escuchando Almost Martyrs en la banda sonora de 'The Life of David Gale', de Alex y Jake Parker, me viene al pensamiento la cantidad de sufrimiento que ha sido capaz de generar el ser humano a lo largo de la Historia. Si se pudiera medir, los pesares y tristezas ocupan mucho más que espacio que la alegría y la grandeza. Y eso es algo que curiosamente se identifica con la vida, porque si nos encontramos un sentimiento que se repite una y otra vez, una y otra vez, a través del tiempo, las clases sociales, las diferentes culturas, ese es el dolor, la capacidad de hacer que las demás personas o animales que nos rodean sufran, una y otra vez, una y otra vez...

Fragmentos (X)

-Pues sí, el otro día me enteré de que los mejillones piensan. Si te fijas, son animales, y si son animales igual que los monos y las personas humanas, y por esa regla de tres, tienen actividad cerebral, por esa misma regla de tres, por lo tanto, piensan.
-Ah, pues no había caído yo en ese detalle.
-Y fíjate: por lo tanto, las plantas también tienen actividad intelectual.
-¿Mis macetas de marihuana razonan?
(silencio sepulcral)
-Eeeh, bueno, a lo mejor esas no, pero una petunia o una rosa, es evidente que algo hay, no sé, es comoooo... como Heidegger coloreado.
-Por esa regla de tres voy a acostarme, que ya es tarde.

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Una vez más, al comprobar que los presidentes de las naciones más poderosas y sobradas de la Tierra tienen el mismo rictus en la cara que los ayatolas de Irán o cualesquiera otras personas que ocupen dichos cargos políticos o religiosos en estados o empresas, creo que, si bien hasta los veinte o treinta años las personas llevan los rasgos faciales heredados maternos o paternos, a partir de cierta edad cada uno tiene el careto que se merece.

Y eso no hay cirujano plástico o de materiales nobles que lo arregle.

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No soy yo muy partidario de la cárcel como forma de solucionar los problemas sociales. Pero me sorprendo a mí mismo cuando veo a los antiguos dirigentes de la ciudad costrasoleña de Marbella a punto de ser enchironados como todo hijo de vecino, y entonces me viene un poquito de sentimiento de algo parecido levemente al rencor, la venganza y/o la felicidad, que ya no sé lo que es peor.

-Y que no se te olvide mencionar en tus plegarias al abogao de Julián Muñoz, ese que es presidente del Sevilla FC en sus ratos libres y le cobraba mil millones por consulta.
-Si, claro, cómo no, don José María, su propia cara ya lo dice todo.

Al pensamiento me viene la imagen divina del maestro Jesús Gil desde el cielo, diciéndoles a sus discípulos mamporreros mafiosos mientras agita en círculo ambas manos:

-dar sera, pulir sera.
Dar sera, pulir sera.

Y todos los guais de la sexta galería le siguen el ritmillo.

-dar sera, pulir sera...

Fragmentos (IX)

Aún no entiendo cómo puede ser que, a estas alturas, las mayores satisfacciones de la lectura de la prensa diaria se las proporcione a Uno el mundo del deporte en lugar de la crónica política, de sucesos, el tiempo o el reporter financiero de la Bolsa o la Vida. Porque encontrarse con titulares de prensa, tras la derrota del Villarreal CF en la Liga de Campeones frente al Arsenal tras fallar un penalti en el último minuto, que es la manera heroica que tienen los modestos de pasar a la historia de estas cosas de la pelota, que hacen juegos de palabras del tipo 'Tocado y Hundido', refiriéndose al sobrenombre del equipo, el 'submarino amarillo'... no sé, no hace falta estudiar cinco años de carrera y tres de explotación en prácticas para acabar escribiendo de esa forma.
[Submarino tocado y hundido: 1, 2, 3, 4 y 5]

Es humillante para quien lo lee, pero peor parado sale quien lo escribe. La televisión pública que sufrimos en Andalucía gasta mucho de esa técnica (Me casé con un enano, salerito, pa jartarme de reir, etc) en la totalidad de su programación, desde que te dan los buenos días hasta que sale la carta de ajuste del día siguiente, recordándote que, por obligación, por andaluz, debes ser gracioso y tienes que rebajar al mínimo el sentido del respeto a tí mismo. No hay forma de que veas en esa emisora un andaluz que no haga de andaluz a toda hora, humillándose, gritando, dando el cante, jactándose de ser lo mejor del mundo, contando zarrapastrosos chistes, jugando a tener cuatro años. Si no fuera porque me importa una mierda el patriotismo diría que siento vergüenza.

Hay un momento en el que se traspasa el terreno del ingenio periodístico y la agudeza literaria y se entra en el pantano de lo ridículo, de lo zafio, de lo absurdo sin sentido, aunque es cierto que muchas veces los que escribimos no somos conscientes de lo delgada que es esa frontera. Los ripios de las manifestaciones y reivindicaciones callejeras (Fulanito, capullo, queremos un hijo tuyo) son un perfecto ejemplo de esta utilización grotesca de la lengua para fines que, de usarse manteniendo una mínima relación de compostura y dignidad entre lo que queremos decir y lo que sale de nuestra boca, podría perfectamente resultar serio, digno e incluso elegante. Pero se ve que entre la masa el cerebro tiende al borreguismo y, como las cochinitas, a encerrarse en sí mismo y desaparecer, como ocurre en la relación entre la inteligencia y el ruido, que donde reina uno huye la otra.

Y esa es la razón, la autoridad del silencio, por la que, de vez en cuando, digo que ya basta y que me niego a hablar de ahora en adelante. Pero como soy borrego más que lobo, me arrepiento cristianamente, por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa, y al día siguiente vuelvo a dar la matraca.

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Cuando era chico había un espectáculo español de calle que me extasiaba, sin santateresas ni pastillas. Era el momento anual de la procesión semanasantera del Entierro de Cristo en Cabra, cuando podía observar, entre las filas de capuchones y soldados romanos de mentira, dos personas de edad provecta, una en cada fila, que pedían a voz en grito una limosna para la cofradía mientras sostenían con una sola mano, como si fueran camareros, una ancha cesta de mimbre forrada de tela negra de raso llena de monedas, y tenían que hacer malabares para recoger los dineros que la gente les tiraba desde los balcones. Las monedas siempre caían dentro de la cesta, aun habiendo sido lanzadas desde el tercer piso, se quedaban pinchadas en la montaña pecuniaria como por resorte divino, ninguna osaba salirse del redil de la Santa Madre Iglesia, amén.

Es una imagen perfecta de lo que recuerdo de esa mezcla de fiesta y fervor, las personas intentando atinar en la colecta sin que cayera al dominio público ni un sólo duro o peseta. Impresionante manifestación de la religión tal y como la entiende el pueblo. El cristo muerto pasando, las autoridades, el alcalde, el guardia civil, el juez, todos muy serios y de luto, y los súbditos jugando a la rana. Buñuel no lo vio, una verdadera pena.

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Hay palabras rimbombantes, que ya de por sí merecen la atención, como rimbombante, bombero, bomba... Hay palabras musicales, como xilófono, que no podrían significar otra cosa que un instrumento. Y hay palabras, como insomnio, que su sola presencia incita al sueño, pero sin embargo producen desasosiego.

Fragmentos (VIII)

Lo primero que me revienta de la librería del Corte Inglés es ese empalagoso señor que se te acerca para preguntarte si el señor deseaba algún título en concreto, cuando esa misma pregunta y su correspondiente "No, gracias, sólo estaba mirando" ya se la había soltado en las cientocincuenta ocasiones anteriores en las que me preguntó exactamente lo mismo, con la misma cadencia pegajosa y la exacta voz de pelotero a comisión incapaz de dejar tranquilo a nadie sospechoso de comprar algo, un libro, una escopeta, una paellera.

-No-gracias-sólo-estaba-mirando.

Y cada vez, cada día, cada semana o mes o siglo que tengo que nograciassoloestabamirandear el tono de la contestación tiende a la falta de educación o vergüenza, y es una pena.

Al igual que el lirón careto, he descubierto un mecanismo de defensa frente a dependientes pelmazos a comisión prácticamente indestructible:

-¿El-señor-deseaba-algún-título-en-concreto?
-Hombre... pues ahora que se ofrece... estaba buscando 'Parerga y Paralipomena', de Arthur Schopenhauer, pero la versión en alemán antiguo, que la traducción es un poco defectuosa... ¿la tiene?
-Mmmm... me ha dicho Cho..
-Nietzsche, se lo deletreo, eme, equis, zeta, eñe, ese, uve doble, o...

Fragmentos (VII)

En una película de mafiosos, creo que Uno de los nuestros, salía el jefe en la celda de una cárcel cortando ajo en finas lonchas, ensimismado, con las gafas caídas sobre la nariz. No lo podían distraer, puesto que estaba trabajando en una de las cosas a las que daba mayor importancia: la comida.

Lo mismo me pasa a mí cuando corto queso. Si me llaman por teléfono, muy importante tiene que ser la llamada para que no me cague en sus muertos. Si no me ha tocado la lotería, o no han dictado sentencia firme o un familiar ha tenido un accidente con resultado fatal, me puedo cabrear bastante, porque el corte del queso es una cosa que requiere bastante concentración.

Y luego le echo por encima aceite de oliva virgen extra, como debe ser, mitad y mitad, para que las personas a las que no les gusta el queso puedan saborearlo (no saben lo que se pierden) y no protesten y se echen a las papas fritas, aceitunas o jamón. Prodigio de dioses, sin duda.

Tradiciones perdurables le llaman a esto. Un domingo sin paella y sin tapa de queso no merece un minuto de tiempo, que teniendo en cuenta que pasamos casi media vida durmiendo y en el wáter, bastante tiempo es.

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Han entalegado al asesor de urbanismo de Marbella, junto a la alcaldesa y diez o doce concejales, por llevarse a su casa los billetes en un saco. Creía que eso de los ladrones que se llevan el dinero en un saco era cosa de tebeos, pero qué va, es real como la vida misma. Luego salen el Hola diciendo "No hay pruebas, soy inocente". Inocente no sé, listo un rato largo.

Voy a comprar un saco ahora mismo, pero no sé dónde se venden. Es lo que pasa por vivir en ciudades que abandonan los antiguos oficios, que necesitas lo que sea, un saco pa llevarte dinero, carbón de los Reyes Magos, palos de almocafre, o bolsas de calentar agua, y reasulta que no sabes dónde se compra eso.

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Veo los primeros tecno-capillitas que llevan a toda hostia las marchas procesionales de semana santa en sus cochazos con las ventanillas bajadas, para que se noten dos o tres cosas:

• Que creen en Dios más que el resto
• Que ganan dinero como para comprar audis y bemeuves
• Que la horterada y la religión no son incompatibles

Y los demás nos lo tragamos. No os preocupéis, que ya mismo termina.

Fragmentos (VI)

Creo que la mejor forma de ligar para aquellas personas que, como yo y sin que esto quiera decir nada, ya somos maduras (pero poco interesantes) y a las que la vida les ha dado suficientes palos sentimentales, es comprarse un perro y sacarlo a hacer caca al parque público, porque entre ellos, los animales de cuatro patas digo, se las apañan perfectamente para celestinear y hacer bien lo que sus dueños no han podido (por unas u otras razones) consumar a lo largo de los años anteriores.

¿Los mejores perros de ligoteo? Los de formato pequeño, claro, que se adaptan a cualquier circunstancia. No me veo yo a la dueña de un rotweiler hablando de cosas interesantes con el amo de un doberman, pero todo puede ser. Una vez vi en una biblioteca a un friki de Star Wars darle el teléfono a una chorba recién salida de los ejercicios espirituales del Opus, y comprobé que Eros, si le acompaña un poquillo Baco, vence siempre.

Yo tengo gato, y hace sus necesidades en una caja de arena, pero todo puede ser. El amor todo lo puede, dijo uno antes de entregarse.

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La necesidad compulsiva de leer blogs, libros de memorias o dietarios personales de otras personas se nutre siempre de lo mismo que alimenta la vanidad y el egoísmo, porque es connatural a las especies animales ir comparándose con sus semejantes de continuo.

Debe ser por ello por lo que la gente suele salir el día 22 de diciembre a decirle a todo el mundo que les ha tocado la lotería, que ya no son pobres, y que hasta aquí hemos llegado con la confianza.

Es por egoísmo también que cuando un diarista deja de contar chismes o soltar palabrotas pierde progresivamente nuestro interés, porque para leer vidas insulsas ya está la de cada uno.

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'Capitulares' se llama la calle del Ayuntamiento. O sea, cabezas. A ver cuando van a nombrar las calles con su más certero sentido, y a la calle de las putas la llaman 'Calle del Amor', y a la de los curas 'Calle del Odio', y a la de la banca 'Calle del Dinero'.

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[NOTA sobre los COMENTARIOS: En la última semana ha sido imposible insertar comentarios en Trapo, por cuestiones de servidores o servidumbres o algo así. Creo que ya se puede, disculpen vds. las molestias]

Fragmentos (V)

De vez en cuando, despierto a las tres o cuatro de la mañana, sueño que no tengo insomnio y que, plácidamente durmiendo, sueño que no tengo sueño, y al día siguiente me duele la cabeza de soñar tanto.

No intente hacer esto en su casa, sólo quienes podemos permitirnos el lujo de no dormir podemos hacerlo sin riesgo; esto es así, no me lo he inventado yo.

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¿Por qué acojona tanto la nieve, si a la vez produce un efecto benéfico en el alma? Su sola visión apacigua, excepto si eres un gato que acabas de nacer hace un mes y jamás has visto siquiera la lluvia.

Ese espíritu virginal y bondadoso es el que, con toda probabilidad, perdió la humanidad a lo largo de la evolución, sobre todo en el momento en el que alguien dibujó una raya con un palo en la tierra y dijo muy solemne: "Esto es mio. De aquí pallá es de los demás, pero esto es privado". Y entonces es cuando se inventaron esas cosas tan bonitas como la sociedad, el préstamo, el trabajo, las naciones, los bancos, el deporte, la guerra, los dioses y un montón de cosas que ahora mismo no recuerdo pero que seguro que nos han hecho lo inteligentes que ahora somos.

Si ese cabrón hubiera mirado el horizonte nevado, aunque fuera diez minutos y con los ojos cerrados y el cuerpo magullado por el dolor, se hubiera dado cuenta de que trazar rayas en el campo no sirve para nada, porque mañana ya no están, quizá ahora yo no estaría escribiendo esto en un ordenador, pero seguro que tampoco sería un hijo de la gran puta, como todos.

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Dudo mucho de que la etimología sea una ciencia que pueda servir para algo, pero descubrir, por ejemplo y por casualidad, que cementerio significa dormitorio es una cosa que ayuda cuando estás delante de una persona querida en su propio entierro, y sobre en los periodos carenciales.

Igualmente alguien se puede preguntar de dónde vienen los vocablos rocambolesco, kafkiano o quijotesco, y darse cuenta de que la única diferencia es que la realidad no se diferencia en nada de la ficción. Es por ello por lo que el cine o las novelas no han muerto aún a manos de otras formas de evasión más simples y fácilmente realizables por todo el mundo, como el asesinato en serie, el ganar dinero a espuertas, la religión o el fútbol, o una mezcla de las cuatro, que evidentemente es la forma de ocio del futuro.

Fragmentos (IV)

De estos domingos así tranquilitos que Uno se levanta, se viste, compra la prensa con sus correspondientes suplementos de colorines, y un mollete de Antequera medio crudo para tostarlo y echarle aceite de Zuheros, pues resulta que dichos parsimoniosos y burgueses domingos se pueden convertir en El Día del Juicio Final si, al abrir un periódico que vive de contar medias verdades o mentiras completas (como todos) lees las mismas pamplinas de siempre, pero de manera que te den ganas de afilar la navaja para rajar al primero que se te cruce antes de llegar al horóscopo o al sudoku. Muchas veces me he preguntado por qué no hay en España un The Sun como en Inglaterra, un periódico que sólo se dedique a secuestros, asesinatos, crímenes pasionales, esoterismo, estafas, venganzas, explosiones y asuntos sanguinolientos en general. Respuesta: ¿Para qué, si los demás ya hacen esa función? Es lo mismo que otro asunto que preocupa a los corresponsales periodísticos de media Europa: ¿Por qué no hay un partido fuerte de ultraderecha en España, como en el resto del continente? Pues porque no hace falta, hombre, si ya están todos ocupados dirigiendo el PP.

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Un ejemplo de este alarmismo amarillista de buena parte de los periódicos: la gente que sabe de mi supuesto izquierdismo me dice: ¿Cómo lees esa mierda? Pues hombre, por eso mismo, para que hagan gimnasia la bilis y las meninges. El País, querido, para un rojillo es muy aburrido, te cuentan lo que quieres oír. El Mundo, sin embargo, da mucho juego. Hoy dedica las ocho o diez primeras páginas a echar pestes de la política de Zapatero en todos los frentes, mezclándolo todo, para dar mayor sensación de caos y favorecer su alternativa, que es el PP, claro.

Leyendo esta mierda panfletaria da la sensación de que mañana será el comienzo de la Guerra Civil, y que vayan vds. afinando sus rifles de mira telescópica, espíen a su vecino a ver a qué hora vuelve, ese sospechoso de maricón que escucha El Larguero y que será el primero en caer, por antiespañol.

Información, opinión, obituarios, deportes, análisis, todo está marcado por el barniz zpmierda: el Estatuto catalán que rebaja el papel del estado español, el malestar de unos cuantos pseudogolpistas en los cuarteles, los bajos niveles de formación de los estudiantes, el acoso al santo, constitucional, demnócrata y moderado Federico Jiménez, el retraso de la reforma constitucional necesaria para que la hija del Príncipe de Asturias reine, el aumento de los delitos cometidos por inmigrantes, los chanchullos mediáticos de Polanco y Gabilondo, la subida del precio de la vivienda, la ley fascista antitabaco... todo mezclado, unas veces medias verdades y otras directamente mentiras como puños. Todo sirve, porque aquí viene el Pp a salvar esta casa de putas en que han convertido los socialistas a Expaña.

Sí, ya sé que a mí también se me ha contagiado la mala leche y el sermoneo. Gentuza, yo que sólo iba a desayunar y a leer cómo había quedado mi equipo, y mira las palabrotas que me obligais a decir.

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(Reflexión y Genuflexión)
¿Y los que no somos nacionalistas de nada ni de nadie ni de ningún puto dios ni bandera ni patria ni su puta madre, qué haremos ahora, cuando ya habéis decidido mataros unos a otros por un trapo de colores, cuándo podremos salir a pasear por la calle, cuándo podremos andar por el campo, qué hablaremos, de qué opinamos? Nacionalistas de toda calaña, lo habéis emponzoñado todo con la puta palabra patria, españoles, catalanes, andaluces, vascos, gallegos, europeos al fin, que seais todos felices. Sólo hay una cosa peor: la religión.

Definición para el diccionario del término Nación: Conjunto de personas unidas por tres palabras: hijos de puta.

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Me encuentro con mi amigo Juanlu en la representación de Metamorfosis de La Fura del Baus en Córdoba; me dice que, aunque no sea cierto del todo el alarmismo pepero-pedrojetaramirecista, existe un cambio en la sociedad, comprobable en dos casos:

• Los adolescentes son, en su inmensa mayoría, analfabetos. Pero eso no es nuevo, el cambio es que hace unas décadas eran incultos pero se avergonzaban de ello; ahora lo llevan con orgullo. Se ríen (yo creo que en esto tienen razón) de los tristes universitarios que, mientras ellos trabajan en la construcción desde los dieciséis años, y en poco tiempo exhiben alegría irresistible con músiquita estridente en audis, bemeuves y polos tuneados, bebiendo cubatas caros en discotecas, sus coetáneos listos aspiran a conseguir una plaza funcionarial estudiando hasta los treintaytantos y pasándolas putas para pedirles algo a sus padres para hacer un botellón de garrafa. Universidad ya no es igual a prestigio, más bien es una fábrica de lumpenproletariado de lujo, a ver cuando se nos mete esto en la cabeza.


• La gente sale con navajas a la calle, igual que antes; pero ahora, en cuanto hay un escarceo ya no se tira a la pierna o el brazo: ahora se va a la yugular o directamente al corazón. Una prueba: apenas hay rajados leves por navaja, sólo heridos graves o directamente muertos. El año 2004 la Policía requisó 150 navajas y cuchillos en Ciudad Jardín: en 2005 han sido 1084. Me produce escalofríos saber que la muerte y el riesgo torero de los hierros en la carne hayan podido convertirse en una diversión mayoritaria en un sitio presumiblemente de paz como éste.

Que mala pipa tiene esto de cumplir años, y por tanto ir dando más importancia a la seguridad que a la libertad. El miedo no es más que la suma de un año tras otro año, y así se encuentra uno en la misma situación que cuando tenía la obligación de comerse el mundo con quince, pero al revés. Comerse el mundo y tragárselo, cuando antes lo devolvías.

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Menos mal que aquí está la Familia Irreal para salvar este día aciago de lecturas poco edificantes. Acaban de bautizar a la criatura Leonor. El Ex-Palanganero Mayor del Reino, un tal Jaime Peñainfiel, en su línea de ataque frontal al rey y resto de familia, dice que la chiquilla se parece al padre de Leticia, y que al abuelo taxista el traje le sienta como a un santocristo dos pistolas.Y que si la hermana de la princesa es una pseudoseñora trepa que está bastante buena. Una serie, Cortefiel, una serie de dibujos animados se merece esta Casa.

A mí, que ni entro ni salgo en discusiones de Palacio, lo que me ha caído fatal es la falta de protagonismo en la ceremonia del simpar Froilán, el Karateka Real, el Tigre de La Zarzuela, el Caimán de Marivent, siempre presto a pegar patadas en el culo al primer mangurrino plebeyo que se cruce en su camino, se ve que le echaron un par de valiums y tranquimaxines en el colacao, y estaba el chiquillo que daba pena verlo. Con lo que tú has sido, chaval. Ah, y se me olvidaba la mala hostia que tiene el cura que echaba el agüita del Jordán a la infanta, hasta se le olvidó el nombre. Para cobrar los billetes del Estado sí que tiene memoria, al parecer. Una vez le pedí al cura de una boda ortodoxa a la que asistí el gorro ese bicornio dorado tan bonito y elegante, a cambio de mi conversión a la fe, pero el cabrón me dijo que no y que dejara de beber.

Qué creyente se ha perdido el mundo, rediós.

Fragmentos (III)

Esto de las fiestas de Navidad, igual que ocurre con las de Semana Santa, tiene un punto religioso pero una mijilla laico que a los ateos y resto de sinvergüenzas aspirantes al Puto Infierno nos desconcierta un poco. Conozco a bastantes no-creyentes (valga la no-redundancia) que serían capaces de matar a alguien que osara tocarles las figuritas preferidas del nacimiento, como el cagón o el pastor con borreguito al hombro.

Por cierto, curiosa costumbre ésta de los cagones en el belén. Ayer tuve la suerte de ver uno de esos nacimientos con ingenios mecánicos, maquinarias y autómatas en el que su mañoso constructor había puesto a la figurita del cagón un motorcillo dentro que le permitía ir echando mierda (o algun sucedáneo, pero bastante real, rediós) continuamente, venga mierda; luego pensé: "si eso sucediese en la vida real ya hace tiempo que nos habríamos extinguido", y me fui a mi casa tan tranquilo, alegre y con los deberes hechos.

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¡Que trabajito me cuesta responder al tradicional Feliz navidad con que me obsequian los amigos, conocidos y saludados por la calle. Creo que si me conocieran de veras, en vez de felicitarme me darían el pésame:

-"Lo siento. A ver si nos vemos y te cuento".
-"Y yo también te deseo lo peor".
-Gracias.

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En la carretera Córdoba-Málaga, a medio camino entre Montemayor y Montilla, hay un puticlub que ha tenido el detalle de poner un arbolito navideño con mogollón de lucecitas y adornos. Todo un acierto, desearle a los clientes lo mejor. Lo que no tengo claro es si esos mismos clientes, cuando pagan consumiciones y servicios, dejan aguinaldo y son más espéndidos en estas fechas con su otra familia. Es algo que siempre me ha tenido en vilo, mucho más que el resultado de las elecciones, la quiniela o el sorteo de subvenciones municipales.

Por cierto, según dicen, en estos establecimientos está estrictamente prohibido hacer chistes que contengan cualquier juego de palabras de polvo y polvorón, y tampoco se permite cantar villancicos con la estrofa popo-porroooon, roto condooooon, pom, pom. Cuestión de dignidad, supongo.

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La Familia Irreal ha mandado un crismas navideño en el que salen los Irreales Abuelos con sus Irreales Nietos puestos de mala manera por medio del Photoshop, y se ha liado un gran escándalo en la prensa real, es decir, en esa que es independiente, veraz, verdadera y ontológicamente impecable, la de "Así son las cosas y así se las hemos contado".

No sé de qué se quejan estos hipócritas, que si es una chapuza, que si le han cortado los brazos a una Infanta, que si el Rey no tiene piernas... para una vez que todo es Real y Honrado de verdad. ¡Diga Vd. que si, SuMajes, más Photoshop es lo que hace falta en esta puñetera realidad!

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Daría el brazo izquierdo por encontrame una persona, una sola, que fuera de verdad valiente y se atreviera a entrar en una tienda de cazadores a comprar postas de perdigones para escopetear los horrorosos y lamentables muñecos santaclaus que cuelgan de los balcones y que, para mayor escarnio, no se sabe si entran o salen o están robando o qué cojones hacen en las viviendas ajenas. Pum-pum, otro al saco...

Fragmentos (II)

Echándole un vistazo a las portadas de los periódicos de hoy parece que todo el mundo se ha puesto de acuerdo, coño, aunque sea una vez: en todas, absolutamente todas las portadas, incluyendo algun diario económico como La Gaceta y exceptuando los deportivos, sale el Papa Benedicto XVI poniéndose sonriente el tricornio de la Guardia Civil en la cabeza.

Me parece muy bien, pero no acierto a comprender la importancia de esta foto-noticia, a no ser que no me entere de nada. Podría entender que La Razón y el ABC, prensa conservadora y cuya portada es ocupada casi entera por una foto todos los días quisieran mostrar la cara entrañ... la cara amable del jefe católico, pero no creo que los demás puedan ver en ese gesto algo destacable, a no ser que sea para ridiculizarlo. Pero, hombre, por Dios, si ya se hunde Él sólo cada vez que abre la boca.

Que país, rediós.

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Hoy se cumplen 25 años de la muerte de John Lennon a manos de un fanático majareta que quería pasar a la posteridad por la puerta grande. "Era un enfermo", dicen. ¿Quien, el asesino? Que va. Era un tio que comprendió perfectamente cómo se construyen las páginas de la Historia, igual que otros iluminados por la imagen, como Bin Laden. Si no existiera la TV o la fotografía estos hombres no serían hoy nadie.

Claro, tampoco lo serían Lennon o los muertos de las torres gemelas. Coño, los medios de incomunicación de masas, que importantes son.

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Hoy me encuentro, como el chocolate, bastante espeso. Eso quiere decir que espero, por su bien, que no se me cruce ningún perrito y se me mee en el zapato, como ayer (que estaba de buenas), y venga el dueño y me diga: "No te preocupes, ya le pego para que no lo haga, pero es muy rebelde".

Joder con la lucha de clases.

Fragmentos (I)

Miro el calendario, casi por casualidad, y me sorprende que estemos ya en el mes de diciembre. ¡Pero si hace unos días fue la Navidad pasada!

Algo sospechaba yo cuando vi a unos operarios del ayuntamiento poner lucecitas de colorines y arbolitos por la calle... y sobre todo porque El Corte Inglés, que es la empresa que decide cuándo es Navidad, cuándo Primavera y cuándo el Día del Padre, el Hijo y el Espíritu Santo, amén, ya había comenzado a montar su teatral SuperBelén posmoderno lleno de figuritas autómatas que mueven los brazos alrededor de un sanjosé y una virgen con pintas de comprar poco, menos mal que hay otros muñecos mucho más elegantes que, mientras sacan la billetera dispuestos a gastarse lo que no tienen, oyen por los altavoces cómo suena esa música celestial: "Vamos todos a compraaaaaarrrr...".

Me vienen a la cabeza algunas palabras: Entrañable (etimológicamente, de entrañas).

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Diciembre, y yo sin enterarme. Sin duda, esto quiere decir algo: que a medida que voy cumpliendo años, el tiempo pasa más y más deprisa, como si ya esto no fuera conmigo. Y eso que aún queda lo peor, que es los besitos de judas, los villancicos y los polvorones obligatorios.

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Andando temprano llego al lado de un cochazo de esos de lunas y parabrisas negros y, a mi paso, oigo que hay gente dentro y que los ocupantes cierran violentamente los seguros de las puertas.

"No se asusten, criaturas, que no les voy a robar", pienso. Pero sí, me muero de ganas de romperles el cristal y decirles que sí, que se bajen del puto coche y que me den las llaves y lo que tengan. Pobrecita la gente que está toda la vida preocupándose de que no les roben la poca mierda que tienen. Dan ganas de no ser honrado y educado.

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Llueve, sí. Aún no estoy seguro de si eso es bueno o malo, y Maldonado no me ayuda.

¿Para qué te molestaste, Señor, en mandarnos la lluvia, si luego todo el mundo le llama mal tiempo y echan pestes de ella?