Fragmentos (XXXI)

Adivinanza o paradoja epicúrea, he aquí la grandeza del ser humano, caso de que existiese, y que además tuviera la paciencia necesaria y la capacidad de escuchar:

“Cuando yo estoy, ella no está, y cuando ella llegue, yo ya no estaré”

¿Qué es?

¿?

Quienes hayan tardado más de setenta años en responder ya tienen, seguro, la respuesta.

-La muerte, coño, qué va a ser si no.

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Estos días atmosféricamente extraños se mueven en España entre turbulentas diatribas políticas por las elecciones, el final de la apasionante y apisonante Liga de fúrbol y las trascendentales incógnitas de la relación de una cantante de coplas con la corrupción marbellera de su marido, querido o arrejuntado, además de los tópicos comentarios sobre el sospechoso y demasiado alegre traje de la vecina en la primera comunión de su sobrino, el de los dientes picados que repitió curso el año pasado. Apasionante.

También estaban las carreritas de barcos de unos ricos españoles contra otros ricos de otros sitios, en plácidas aguas valencianas, y la consiguiente sensación de orgullo o humillación subsiguiente, dependiendo de si el barco de tus amores patrios cruzaba la imaginaria línea de meta por delante del cascarón enemigo, o por el contrario lo hacía después. Sale en los telediarios y en los periódicos, no me lo invento. Pero esto ya no es noticia, puesto que, al igual que en Trafalgar, 'España' ha perdido con unos ingleses o australianos o de por ahí.

Dura vida de esta gente, de verdad. Dan ganas hasta de pensar.

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Ubi dubitum ibi libertas, donde hay duda, hay libertad. Hágame vd. caso, no se fíe de quien siempre está completamente seguro de todo, y además no se arrepiente de nada. Es como el que me vendió las papeletas de la tómbola de la feria de Jauja, provincia de Córdoba, que me aseguró que "todavía tenía posibilidades de ganar el premio", le hice caso atendiendo a la ley de probabilidades, y aquí me tiene vd. con un oso de peluche de metro y medio en el salón que ya no sé qué hacer para que se vaya a tomar mucho por culo.

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"¿Qué son quinientos mil rocieros en el fondo del mar?" Efectivamente, un buen comienzo, pero al guionista se le olvidó mencionar los miles de tambores, caballos, bueyes, carretas, simpecados, oraciones, guitarras, trajes folklóricos, litros de vino y lloreras, sin los cuales todo este impresionante espéctaculo de aspirantes a señoritos ociosos flotaría en el agua. Y eso no es.

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Es acojonante. Son ahora exactamente las siete de la tarde. Ayer mismo, más o menos a esta hora, también eran las siete de la tarde.

La vida es siempre lo mismo, birth, school, work, death.