Libertad, Igualdad, Rentabilidad

Ya lo que me faltaba era que un banco, además de revolucionario fuera fresco. Y encima que me lo digan a la cara, fresco como una rosa, fresco como José Mª del Nido, como Hulián Muñoz, fresco como la gomina de Mario Conde. Fresco como un comentarista del corazón echando bazofia sobre el resto, fresco como una rémora viviendo del tiburón, como para robarte a la cara y decírtelo sin problemas.

Aquí no mentimos. Somos frescos, como el capitán Pescanova. Nuestras hipotecas te van a dejar helado, y como tengas la mala suerte de quedarte en paro, aaamigo, entonces más frescura todavía, porque te sacamos hasta las frescas entrañas. Revolución francesa de hace doscientos años, la toma de la Bastilla a tomar por culo por obra y gracia del fresco banco naranjita, ese color que denota actividad. Libertad, Igualdad y... ya de paso sustituimos esa mierda romántica de la Fraternidad por la poderosa y energética Rentabilidad, que da de comer y beber a tanta gente. Que el dinero genere rentas para vivir del curro de los demás, de los pobres muertos de hambre que no se han enterao. Que el dinero sea la razón de nuestras vidas.

Todo debe ser rentable en el país de la economía del mercado hiperlibre. Debe ser rentable la sanidad, la escuela, los transportes públicos. Los juguetes, el cariño y los abrazos también buscan un poquito de rentabilidad, fuera hipocresías. "Si nosotros ganamos, tú también ganas", dicen los otros. Entonces: ¿quién pierde?

Notas relacionadas:
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Fragmentos (XXIII)

Llega el momento de hacer balance, como todos los años. Esto de recapitular a fin de año, mezclar dichas reflexiones personales con los villancicos, polvorones y resto de armamento teatral navideño, me suena ya a fin du monde, a despedida, a borrego-alegría que esconde el lobo-tristeza.

Aunque también es cierto que llevo teniendo este bello sentimiento de desarraigo comunal desde pequeño, cuando lo normal era tener que escuchar eso de 'tienes toda la vida por delante'. Y por detrás, añado, que nadie se acuerda de lo pasado, bueno o malo, y que va al saco sin fondo de la memoria. Qué pena, que siempre ganen el futuro, los proyectos, la fe en el porvenir, esa gran mierda ilusoria de la lotería y de la espera; que cada vez que se ponga en una balanza lo de hasta ahora y lo que viene, gane éste último, cuyo único enemigo es el lastre del saber popular, el refranero y los dioses conservadores, que como siempre están de su parte: más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer, dicen. Así no vamos a ningún lado. Pero asá tampoco, ya lo decía el punk.

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Pensar hay que pensar. Lo que no sabemos es en qué, pero eso es lo de menos. Hay gente a la que molesta que los demás piensen.

Eso es lo importante, no atontarse. Decir mentiras siempre. No trabajar, o esforzarse lo menos posible. Defraudar a nuestros semejantes. Hacer lo contrario de lo que se espera de nosotros. No creer en nada ni en nadie. Ser Uno mismo. Claro, esto hay algunas personas que ya lo intentaron antes, hace siglos, y resulta que ya nadie se acuerda de ellas, puesto que la Historia es un catálogo de figuritas del Hola de la Filosofía, la Literatura, la Política, la Ciencia... Qué grandes son los del resto, los anónimos, los que nadie recuerda: ser capaces de elegir voluntariamente ser Nadie.

...

Aseguran esta mañana en el periódico gratuito que el consumo de cocaína aumentará hasta un 30% estas Navidades. Lo pone aquí, en el 20 Minutos. Además afirman que "ahora es más fácil de conseguir, y mucho más barata. Una raya cuesta ya tres euros, lo mismo que tomar dos cafés".

Llama un poco la atención la sapiencia, experiencia y capacidad para predecir el futuro de los periodistas en este asunto. Un par de semanas antes de las fiestas y ya te dicen la estadística del farlopeo, el aumento exacto del treinta por ciento sobre una cifra que el resto de los mortales no conocemos, lo que cuesta comprar coca ahora mismo en la calle, etc. Aparte de que hacen un gran favor a los camellos haciendo publicidad gratuita e invitando a cualquiera a que por dos € pruebe a qué sabe la drogaína misteriosa. Método experimental, le llamaron a eso antiguamente, capitalismo puro. Más capitalismo que en China, vive Dios.

La exactitud es un invento del siglo XVIII. Empezaron a medir cosas, a cuantificarlas, a hacer mapas fieles. El primero que lo puso en práctica fue Robespierre, cuando dijo: "Lo que va a pasar exactamente es que te vas a arrodillar, la cuchilla caerá, y tu cabeza se separará del cuerpo, y por tanto morirás". Gran científico y estadístico el Robespierre éste, precursor del periodismo y del mundo moderno.

El Roto no hace humor

Andrés Rábago, en las pocas entrevistas que le he leído, siempre ha dicho que él no hace humor sino crítica social. Sin embargo, cuando leemos el periódico siempre encuadramos sus trabajos en la sección de chistes.

Pues no son precisamente chistes lo que hace. Si acaso humor negro, pero ni siquiera eso sería exacto. Humor negro es lo que hacen Woody Allen o los ingleses, Monty Python, por ejemplo. El Roto es otra cosa, es una puñalada al corazón. Para matar el imbécil que todos llevamos dentro.

Que corra el aire

Cuando aquí por esta parte del mundo hace viento la gente se asusta. En la ciudad de Córdoba no suele darse ese fenómeno con asiduidad, como sí pasa en Tarifa, en Valladolid o en la Patagonia.

A Tarifa le sienta bien el aire, sus moradores tienen fama de locos, locura feliz cuando es viento de poniente o locura nerviosa cuando es de levante. A los jipijos que van a güinsurfear o como se diga eso de ponerse de pie en un tronco planito de colores ese airazo les va muy bien, y echan carreras y se lo pasan pipa. Al resto de criaturas también les gusta este deporte, porque les ponen de comer, beber, vestir y dormir a los del troncomóvil. En Iznájar el aire les sienta mal, y dicen que la mezcla del viento y el agua del pantano incita al suicidio, variante tirarse al pozo. Unos echan carreras en el mar y otros se bañan en el pozo, en Andalucía la cuestión es bañarse como sea.

En Córdoba no hay viento, ni levante ni poniente: aquí no corre el aire. Por no correr no corre ni el equipo de fútbol, que está en 2ª B Regional o algo así. Nada ni nadie se mueve, todo sigue igual que hace cinco siglos, sólo hay movimiento cuando hay golpes de estado, toros o peroles. Y las pocas veces que al aire le da por correr a la gente se le pone cara de susto, porque creen firmemente que ha llegado el día del Juicio Final. Normal en una ciudad donde el gobierno post-comunista, los constructores-estafadores y los curas salen juntos en procesión. Cuando vuela ese aire temen que se los lleve a todos por delante sin haber confesado sus pecados. Qué se puede esperar de un sitio donde la empresa con más futuro es un banco donde manda la jerarquía católica, pues miedo, qué va a ser.

Alcohol individual

Pues lo normal en estos tiempos es tener posiciones antagónicas frente al alcohol. O eres partidario acérrimo o enemigo irreconciliable, sobre todo ahora que el botellón ha salido de los bares y las casas particulares y ha tomado la calle. Mi relación con el alcohol es la de una persona con la droga amiga, a veces me permite olvidar aspectos truculentos de mi historia, a veces me hunde en la miseria, pero mientras eso ocurre no provoca (hasta ahora) demasiados daños en el cuerpo y en la mente. Siempre que no se convierta en adicción diaria, por supuesto. He conocido a personas verdaderamente afectadas, física y psicológicamente, por sus borracheras comunes, incapaces de ver más allá de sus propias penurias, dotadas de una gran capacidad para la autodestrucción y el orgullo melancólico. Personas con un ego exaltado, fuera de la realidad.

Hoy, por fin, he dormido como un tronco. No es por falta de problemas, sino probablemente por haber llegado al punto de saber amaestrar el demonio de dentro, aceptando lo que Uno es, y en lo que se convertirá con el paso del tiempo. Posiblemente una mierda, cierto, pero una mierda digna. No hace falta alpiste para convencerse de lo cochambroso de la especie humana a la que uno pertenece, ya están los demás para recordárnoslo, tan piadosos.

El alcohol no es el problema, igual que la sal, la heroína o el café. No le encasquetemos el muerto a lo neutral: el problema está antes, en la cabecita del sufriente que no sabe responder a sus preguntas. Quedarse solo con sus cosas es la prueba que cada cual debería pasar para saber si vale la pena o no. Beber en compañía alivia, beber en soledad hunde. Esa es la diferencia. Y sabiéndolo, que cada uno haga lo que le de la gana, evidentemente.

Viaje en autobús (reloaded)

Bien lo escribió Pla en su 'Viaje en autobús': nada hay como andar al azar por el mundo para descubrirse a uno mismo. Como me he quedado sin vehículo, debo transportarme por este valle de lágrimas en autobús. No pasa nada, hace diez años era mi medio de transporte y ahora lo será por algún tiempo.

Eso de 'no pasa nada' es un prejuicio, porque desde que salgo de mi casa hasta que llego a mi destino pasan tres horas y media para recorrer 72 kilómetros. ¿Esto es España? No lo sé. En la estación de Cabra capital me dicen que el autobús para Córdoba llega a las 16:30, y son las 16:10. Bien, voy con tiempo, como la gente de clase. Puedo descansar. A las 16: 40 me doy cuenta de que puedo descansar bastante. El autobús llega a las 16: 55. LLevo casi una hora esperando y ya estoy harto, como dice Danny DeVito de los diez mil abogados en el fondo del mar, un buen comienzo.

Cuando me meto en el bicho metálico veo que hay cuatro compañeros con los que compartir experiencia. Las ventanillas tienen tanta mierda encima que impide saludar a los familiares. Muchas de las cortinillas tienen los hilos en peor forma que el sudario de Jesucristo, y a bastantes de los reposamanos les falta la parte blanda, lo que deja al descubierto el esqueleto metálico del asiento. Bendito seas, Señor, que me has metido en esta joya mecánica. El conductor, palillo de dientes en la boca, decide llevarnos a nuestro destino a la hora en la que le sale de los cojones, lo cual es de agradecer. Pero no sin antes darnos un paseo por todos los pueblos de alrededor, qué menos. Ya sabemos que el turismo es la mayor industria de Andalucía. Nos pasea por Lucena, Monturque, Aguilar, Montilla, Montemayor y Fernán-Núñez, todo ello en un paseíto de tres horas antes de llegar a Córdoba, donde al bajar beso el suelo cual Juan Pablo II en su primer viaje polaco. Entre medias el chófer ha cortado la entrada a dos niños con bicicleta, impedido bajar a varios usuarios en medias paradas y abroncado a varios rumanos que bebían cocacolas.

Porque el 90 % del personal de la nave eran extranjeros inmigrantes, pobres para entendernos, que son los únicos clientes, junto a los jubilados, de las líneas regulares de transporte de viajeros por el interior andaluz. Y eso que la Junta de Andalucía paga sus buenos billetes para subvencionarlos, pero se ve a la legua que esto de los autobuses es un negocio ruinoso. Nada más hay que comprobar cómo tratan los cobradores a los clientes, como una mierda.

Claro, consecuencias de potenciar el consumo de coches entre las personas menos potentadas, para las cuales vale mas un coche que su propia vida. Ahora nos encontramos con un ejército de pastilleros mangurrinos armados de Audis y BMWs dispuestos a llevar a su abuela al hospital a cualquier hora, unas carreteras espléndidas, prestas a dejarse estrellar por cualquier descerebrado, y unos transportes públicos en estado agónico, por tren o por carretera, abandonados a la vida que cada uno se busque.

Un diez para los constructores y para el Estado, han sabido hacer su trabajo, acabar con el transporte de interés general. A tomar por culo el interés público.

Sermón de la montaña

Mil y una razones para no ahorcarse. Si por una sola vez, una sola, se os pasado por la cabeza ahorraros sufrimientos acabando con vuestra puta vida a través del suicidio, que a todos nos ha pasado, ni se os ocurra. Hay gente ahí afuera. Vale que lo paséis mal, que lleváis años en el paro, que acabáis de terminar vuestra relación de pareja tras cientocincuenta años, que se os ha muerto el ser querido, vale. Un momento de reflexión antes de la publicidad.

Sois los mejores, sin duda. No lo habéis pensado bien. Drogaros lo que queráis, mataros lentamente (o rápidamente, cada uno es cada uno), flageláos... Puede haber personas que os quieran tal y como sois. Hay gente que os aprecia. Seguro que son pocas, pero alguna hay. Sólo por esta última razón deberíais daros una puñetera oportunidad de seguir pastando. Hay personas buenas ahí afuera, de verdad. Lo digo como hipótesis, no por experiencia propia. Es el elixir del amor, esa cosa que tanto puede. Quien no la prueba merece cascar, pero a todo el mundo, antes o después, le llega su oportunidad.

Y sobre todo, un poquito de autoestima. ¿Qué sabéis cocinar? ¿Qué jugar? ¿Por qué coño somos los únicos animales que padecemos depresión? Somos los mejores, y después de nosotros, nadie, y detrás... algunos. Pero pocos.