Raros (I): Alfonso Graña, rey de los jíbaros

Últimamente le pego al lado raro de la vida, a la parte increíble de esta mierda de humanidad. Me atraen los aspectos extraños de la gente que se sale de lo común. Me presta (como dicen los asturianos) leer historias de personas que un día fueron aparentemente normales y de pronto, sin razón alguna, se convirtieron en lo otro.

Una de esas novelas reales es la de Alfonso Graña, un chorbo que se convirtió en el primer rey gallego de los jíbaros del Amazonas. No es una novela de aventuras, es real. Lo leí a finales de 2006 en la revista dominical de El País, y ahora lo recuerdo, porque me gusta, porque me resulta extraña y difícil de comprender su huída hacia adelante, en fin, porque me da la gana.

Y dirás tú: "Esto es mentira". Pues me da a mí que no, que es verdad. Porque también dudaban de la verdad los que hablaron con Marco Polo de China y el Gran Khan a su vuelta a la humana civilización de comercio y padrenuestro, o los que dicen haber visto animales extinguidos, monstruos bastante monstruosos, yetis del Himalaya, elefantes de seis patas, tigres ciegos de Malasia, cosas así, o las diez personas que conocemos y que han estado en sitios que nosotros los normales ni imaginábamos que existían. Los jíbaros, esa tribu propietaria de la fórmula para reducir cabezas de sus enemigos, e insertarlas en un palo como si fuera un chupa-chups, esos mismos. Su rey era gallego, y encima por amor, ya les vale.

Moraleja: te puede pasar a ti, te puede dar el volunto y marcharte a tomar por culo, y de ahí en adelante, lo que la suerte depare, eso es cosa tuya. Qué miedo y qué alegría, no estar predeterminado, como enseñan los curas. Ah, la duda, esa importante cosa que mantiene la esperanza en lo nuevo y desconocido. Lo contrario es la certidumbre, que es una gran farsa. Es la esperanza lo que nos mantiene vivos a los borreguitos acojonados de a pie, porque nos da miedo de lo que somos capaces.