Buenaventura

Aquella gitana de las faldas largas y negras que yo había visto gritándole a una mujer por negarle limosna hace treinta años me pareció la misma que estaba aquí, frente a mí, atosigando a los turistas con la buenaventura.

-¿Te leo la mano, chiquillo?
-Si... ¿la derecha o la izquierda?

La gitana, que llevaba a su churumbel agarrado de la cintura, y que parecía la viva imagen de una foto de Clifford en el Sacromonte del siglo XIX, se echó para atrás de un salto:

-¡Quieto parao, payo, que yo a tí no tengo ná que decirte!

¿Habría visto mi muerte, mi mala suerte, mis problemas amorosos? ¿No me los quería desvelar?... Sí, son papachurras, pero hace ya tiempo que decidí que la palabra superstición significaría algo (o no) dependiendo del estado de ánimo.

Y me fuí tan tranquilo a mi casa. Entonces fue cuando descubrí que esa mujer a la que hace veinte o treinta años la gitana gritaba era mi madre, y que algún asunto entre ellas tendrían, porque en mi mano vió lo que ni ellas ni nadie podían ver ni contar, que era su propio destino que, al cabo del tiempo, volvía para cobrarse viejas afrentas. Y que aquel niño que llevaba en los brazos podría ser de mi propia familia...