En el Día de nuestra Muerte, amén

La salud del jefe espiritual de los cientos de millones de cristianos católicos, el Papa, anda un poco frágil. Creo que, aun habiendo sido deportista y montañero en sus años mozos, los malos ratos y la responsabilidad de su cargo, además de que una vez le metieron un tiro, le han pasado factura. Si algún creyente tiene que estar desencantado con el funcionamiento de esa empresa multinacional llamada Iglesia, es éste.

Este hombre que ahora se arrastra por las pantallas del mundo intentando hablar cosas que nadie entiende, al que pasean en una jaula motorizada de cristal, el hombre duro que hace años echaba broncas a los curas católicos rojos de América Central y del Sur, está hecho polvo.

Dicen por ahí que le están metiendo células madre a saco, pero sus gerentes lo niegan. Tampoco entiendo que eso tuviera sentido, la prolongación artificial de su vida, digo, a no ser que hubiera graves trifulcas en los pasillos por sentarse en la silla de san Pedro, el que negó tres veces y a la cuarta vio la luz.

Nunca me ha caído bien el estadista polaco, igual que la mayor parte de la jerarquía religiosa, de la Iglesia romana, de los judíos de Jerusalén o de los musulmanes de la Meca, son todos una banda de listos y aprovechados de la deseperación, los que nos interpretan la palabra sagrada a los que no sabemos leer los labios divinos, los borreguitos muertos de hambre y de justicia de aquí abajo, ese sitio de donde su Dios o dioses desaparecen cuando las cosas se tuercen, como en la época del nazismo, las pestes, los maremotos, los terrorismos... ¿Dónde te escondes, que no se te ve cuando tu gente te reclama?

Y a partir de ahora viene el espectáculo: las reuniones de alta política vaticana, el despliegue de ropajes púrpura y de anillos, las sesiones a puerta cerrada, el reparto de cargos o prebendas, la diplomacia, la negociación, la intransigencia y el puño de hierro. Cuando muera Wojtyla ya habrá muerto para el mando desde hace años, otra gente lleva la contabilidad y los asuntos terrenales con mano más firme que este anciano tembloroso. Habemus Papa, dirá uno desde un balcón de palacio, y un humito blanco saldrá de la chimenea y entrará en los corazones de la gente, sean o no creyentes en su dios, porque esto de morirse los mortales ningún dios lo puede evitar.

El Reparto. Hace unos años las comunidades rurales anarquistas de Andalucía, Aragón, Cataluña y el Levante llamaban así al ansia de justicia social por medio de la revolución. De todo eso no quedan ni las cenizas. Ni siquiera existe la memoria de que existieron.

Ni idea de lo que vendrá. Ratzinger y el Opus seguro que sí lo saben.