Andar

Cuando era niño, es decir, esa fase de felicidad a la que casi todos los adultos desean volver, antes de que los amaestraran, dos de las tres instituciones básicas que se dedican a supervisar los descontroles infantiles, la Escuela y la Medicina (la otra es el Dios) comenzaron a sospechar que yo andaba mal, es decir, que andaba como un pato.

Reunido el sanedrín de podólogos ante los que mostré mis pies y mis andares, dictaron sentencia:

-Efectivamente, este niño anda como un pato.

Tras lo cual explicaron que yo era un pies-planos, que a mí me sonaba a la tribu india de los pies-negros, y claro, entonces saqué el hacha y les corté las cabelleras uno a uno, cada mediquito una pelambrerita. Por alguna extraña razón, ellos siguieron explicando y concluyendo y dictaminando y recetando. Luego mi madre me sacó de la consulta, les pagó buenos billetes a los curanderos descabezados y nos fuimos pa la casa.

En su agonía, uno de los mentecatos me avisó: "Quien mal anda mal acaba", y yo le respondí que caminante no hay camino se hace camino al andar, y entonces expiró.

Otro de los sabios, supongo que antes de entregar la cuchara, había ordenado a la Madre Suprema la receta para curar mis males: plantillas ortopédicas duras y de plástico asqueroso, ejercicios contorsionistas sobre alfombras y balones medicinales. Se apiadaron de mí y no me mandaron collarín, gracias Señor por los favores recibidos.

Ahora sigo teniendo los pies planos, ando como un pato, tengo la huella que parece un trozo de bistec, me salieron varias hernias incurables de tanta gimnasia, y mis padres son un poco más pobres.

Todo ello gracias a la Medicina. Por eso siempre que puedo voy descalzo, porque soy un resentido.